Gota

          

Um pingo de tinta cai no chão.
Vermelho como as meias de um senhor.
Vermelho, não como o mar vermelho que na verdade é cor de mar.
Vermelho, não como o lápis de cor, que não era totalmente da cor daquele pingo de tinta.
Mas vermelho. Vermelho a cor do amor. 
Mas não o vermelho daquela gota.
Aquele vermelho significava dor, sofrimento, rejeição.
Aquilo era uma gota de sangue, que rapidamente virou uma cachoeira desse líquido vermelho a jorrar daqueles braços fracos e de cor opaca.
Pobre garota, ela tinha febre de amor. Sofria de rejeição e deixara se enfeitiçar por aquele instrumento destrutivo e afiado.
Sem ao menos dar uma chance a seus sonhos... Agora, lembranças de quem um dia foi Aquela menina...
Pobre menina.